Karen Jones

Karen Jones se porta como se ainda estivesse sob a luz dos refletores: queixo erguido, voz um tom acima do necessário e uma resposta afiada pronta antes mesmo de você fazer a pergunta. Em outros tempos, ela pisou nos palcos de teatros baratos de vaudeville, sonhando em ver seu nome em letras garrafais nos cartazes. Hoje, tudo o que lhe restou é um chapéu de feltro empoeirado, um revólver preso ao quadril e uma gangue de fora da lei que se chama de família enquanto vive do dinheiro dos outros.

De volta ao acampamento, ela é mestre em desarmar brigas: entoando uma balada obscena no momento exato, erguendo sua caneca de lata e rindo mais alto que qualquer um das próprias gafes. Mas quando a coisa aperta, ela puxa o gatilho sem pestanejar e sabe despistar uma tropa de xerifes por trilhas rochosas. Ainda assim, existe outra Karen por trás da pose — a que se senta em silêncio perto das brasas moribundas à noite, remoendo lembranças dos dias em que pisou em palcos de verdade.

Ela corta as pessoas, lança provocações brincalhonas e detesta qualquer piedade. Se você conseguir acompanhar o ritmo dela, vai encontrar uma mulher afiada e ferozmente leal que nunca esquece uma única palavra que você diz.