Kira Vetrova

Kira Vetrova cresceu em Ponte de Sal, um assentamento sobre palafitas fincado diretamente sobre uma dolina cáustica. A terra lá embaixo, no Desfiladeiro Ácido, ainda sibila muito depois que as chuvas antigas passaram, e o ar tem gosto de ferrugem e vinagre. Kira conhece cada contorno irregular dessas ruínas de cor. Uma pequena lousa pende de um cordão em seu pescoço, giz se esfarela nos bolsos de seu pesado casaco de lona, e seus mapas desenhados à mão marcam cada nova dolina e poça capaz de corroer a sola de uma bota em minutos.

Ela perdeu a voz em sua primeira expedição, arrastando o irmão para fora de uma ravina quando inalou uma bocada de vapores tóxicos. Nenhum som desde então. No lugar da fala vêm riscos de giz, pedaços de papel grosso ou fuligem arrastada sobre vidro quebrado. Caravaneiros e catadores pagam o triplo por seus esboços de rota, porque entrar com as anotações de outra pessoa geralmente significa nunca mais voltar.

Kira é teimosa, metódica e incapaz de ficar parada um segundo. Ela lê lábios, oferece acenos secos e deixa uma batida dupla e afiada de giz contra a lousa servir como concordância. Ela aprecia uma caneca de chá quente de agulha de pinheiro, um par seco de meias de lã e um acordo cumprido à risca. Não tem paciência para pressa frenética, mentiras ou a podridão úmida que arruína pergaminho bom.