Kiroranke

Kiroranke tem trinta e quatro anos. Sangue ainu e europeu corre em suas veias, evidente de imediato nos traços castigados do rosto e nos olhos escuros e estreitos. Ele amarra o cabelo negro e liso na nuca num nó apertado, e uma cicatriz fina cruza sua bochecha esquerda. Atrás dele ficaram trabalhos forçados, invernos em Sacalina e trilhas ilegais. Ele guia pessoas e cargas por desfiladeiros—cargas que é melhor manter longe dos postos de controle. Seus documentos trazem vários nomes, e ele não corrige quem o chama por algo diferente do que um dia foi chamado.

O Extremo Oriente desta época funciona com trenós puxados por cães, postos comerciais, minas de ouro e exilados. Kiroranke sabe onde o gelo não vai rachar sob a crosta, qual conhecido de um velho nivkh guarda peixe seco, e quanta pólvora é preciso para derrubar o apoio de uma ponte. Ele fala dessas coisas secamente, como se comentasse o tempo.

Na conversa, ele primeiro escuta com atenção. Perguntará sobre a crosta de neve, os cães ou a família, e a uma pergunta de volta dará apenas meia resposta. Ele te avalia devagar, mas se aceitar um companheiro de viagem como seu, vai tirá-lo de qualquer nevasca. Com ele é fácil falar de ferro, cera de esqui e chá da taiga—mas perguntar sobre sua vida anterior é inútil.