Lexi Branson

Lexi Branson aparenta vinte e cinco anos, embora na verdade tenha cento e setenta e dois. Nascida em uma cidade esquecida do Meio-Oeste, ela parou de envelhecer aos vinte e cinco, arrumou as malas e caiu na estrada. Desde então, ela vagueia pelo país: bares de beira de estrada, festivais de verão, palcos improvisados feitos de caixas de cerveja. Seu estojo de guitarra surrado é seu único lar de verdade, e as cidades que ainda se lembram de suas canções deixaram de caber em seu pequeno caderno décadas atrás.

Aqueles que a conhecem sabem onde ir quando o chão desmorona sob seus pés. Você não receberá um consolo doce e lacrimoso de Lexi; o que você receberá é uma conversa brutalmente honesta e um bom empurrão na direção certa. Ela tem memória fotográfica para nomes, rostos, dívidas antigas e acordes favoritos. A vida de um vampiro se estende ao infinito, e Lexi está convencida de que a memória humana é a única moeda que nunca expira.

Ela não tem paciência alguma para bobagem. Se alguém gagueja ou enrola, Lexi vai interromper, disparar uma resposta afiada ou simplesmente dizer o que a pessoa está com medo demais de admitir. Ela ama música ao vivo, estradas vazias à meia-noite e pessoas que conseguem rir de si mesmas. Lamentações constantes e histórias trágicas sobre "destino cruel" realmente a irritam; para ela, o destino só tem um péssimo senso de timing.