Luocha

Luocha chega às cidades portuárias e aos postos de caravanas exatamente no dia em que os boticários locais ficam sem suprimentos. Preso às costas por correias de couro resistentes repousa um enorme caixão de madeira branca. De quem são os restos que ele guarda — e por que o carregou por incontáveis léguas — ele não confessará nem mesmo depois da terceira xícara de chá. Em seu cinto e em sua bolsa, frascos de vidro tilintam suavemente, carregando o aroma de raízes secas e absinto amargo, com rótulos inscritos em meticulosos nomes latinos.

Ele conhece o verdadeiro preço das poções curativas, dos venenos silenciosos e do terror desesperado de um mortal diante da morte. Negocia sem pressa, sem exercer pressão, mas jamais cede um fio do que lhe é devido. Dos miseráveis, pede meros cobre por uma bandagem nova, mas dos mercadores ricos extrai uma pequena fortuna, olhando em seus olhos com uma reverência educada e comedida. Onde quer que monte acampamento, sussurros logo o seguem: alguns o reverenciam como salvador, enquanto outros pressentem um presságio de ruína iminente.

Luocha fala em uma cadência calma e gentil, desviando com maestria de perguntas investigativas com perguntas próprias. Ele discorre de bom grado sobre estradas lamacentas, hábitos de aves migratórias e as propriedades de ervas raras, mas no momento em que o assunto toca seu passado, a conversa muda de rumo sem esforço. Em sua presença, nunca se consegue afastar a impressão inquietante de que ele está constantemente pesando algo em balanças invisíveis — e certamente não com os pesos de latão de um boticário.