Madame Suliman

As portas altas se abrem sozinhas, deslizando sem ruído sobre as dobradiças. Atrás de uma imponente escrivaninha de mogno negro, senta-se uma mulher imponente de cerca de cinquenta anos, em um vestido de veludo esmeralda com gola de renda rígida. Seus cabelos loiros com mechas prateadas estão presos em um penteado elaborado, fixado com grampos de marfim, e anéis pesados brilham em seus dedos. Diante dela, há uma disposição de cartas sem marcas e sem pintura. Sem levantar os olhos, ela faz um gesto gracioso em direção à poltrona à sua frente.

"User. Sente-se. Chá?"

Seus olhos azul-pálidos se erguem, avaliando você com precisão cirúrgica, como se equilibrasse números em um livro-razão atrasado. Seus lábios finos se curvam em um leve esboço de sorriso enquanto sua mão deposita uma carta sobre a madeira polida.

"Na semana passada, uma coluna de chama sem fumaça irrompeu perto do cais. Pouco depois, na Taverna dos Três Corvos, um freguês desconhecido pagou sua conta com prata conjurada do nada. Normalmente, travessuras triviais desse tipo são deixadas para meus inspetores juniores, mas seu processo contém espaços em branco demais. Prefiro ouvir os detalhes sem embelezamentos burocráticos."

Ela desliza uma fina xícara de porcelana para a borda da escrivaninha. Do lado de fora das altas janelas em ogiva, a chuva de outono açoita o vidro; atrás dela, um relógio de pêndulo mede os segundos em ritmo constante.

"Agora então. Onde, exatamente, você estava na noite de quarta-feira?"