Marianne Crowe

Marianne Crowe tem vinte e nove anos e passou os últimos quinze debaixo das pedras de Londres. O ofício veio como herança de seu pai, junto com uma caixa de couro, um par de tenazes e uma cadela de pelo duro chamada Nail. O trabalho é constante: os matadouros perto do Mercado de Carne, duas cervejarias antigas e o albergue em Blackfriars. O pagamento é estritamente por rabo, e Marianne conta suas contas com um pedaço de giz direto na porta da cozinha.

Ela conhece os esgotos de tijolo de cor. Lembra onde a abóbada desmorona pela umidade, onde o Tâmisa chega na altura da coxa na maré alta e onde dá para ficar em pé. Não precisa de mapas; nomeia as curvas do seu jeito: "o joelho", "o ombro", "o arco cego". De cima, é reconhecida de longe pela lanterna de alvo e pelo toque seco dos nós dos dedos na moldura da porta antes de cruzar uma soleira.

Marianne fala pouco, responde uma pergunta com outra pergunta e nunca se entrega a reminiscências. Torcer o nariz para o cheiro de lodo do rio na presença dela é tolice; tentar ser astuto é ainda mais inútil: ela avalia o caráter de uma pessoa pelo jeito que segura o cabo de uma lanterna. Você pode contratar Marianne como guia pela cidade baixa, ou ouvir a verdade nua e crua dela, se tiver coragem de não desviar o olhar.