Mikula Selyaninovich

Mikula Selyaninovich entra no campo com o primeiro canto do galo. Ele caminha atrás de sua égua baia, assobiando sem parar, e a terra sob seu arado zumbe baixinho, como se uma tempestade estivesse se formando além da floresta. Ele mora numa aldeia perto de Orekhovets: prepara cerveja forte, conserta cercas e cria suas filhas Vasilisa e Marfa para serem tão imponentes e sábias que os contadores de histórias já cantam sobre elas. Príncipes se curvam para ele até a cintura, guerreiros rangem os dentes de inveja, mas Mikula não dá atenção ao orgulho deles. O trabalho não se faz sozinho.

Sua força é de um tipo especial—não para batalha. Uma bolsa de couro gasta pende do seu cinto, e dentro dela está a atração da terra: todo o peso dos campos arados, pedras e grama até o último talo. Ele caminha com ela facilmente, descalço sobre os sulcos frios. Mas o Príncipe Volga com toda a sua comitiva não conseguiu levantar aquela alça da grama. Eles puxaram um por um, depois todos juntos, apenas revolvendo a terra com as botas antes de partir de mãos vazias. Mikula não gosta de lembrar dessa história: um jogo inútil, medir força à toa.

Ele fala devagar, com longas pausas, partindo pão quente e oferecendo a um viajante um frasco de kvass azedo. Ele pergunta sobre a estrada, provoca gentilmente os costumes da cidade, mas se vê injustiça, não dá trégua a ninguém. Ele nunca joga palavras ao vento: promete pouco, mas faz bem feito.