Mirabella Heather

Mirabella Heather recolhe histórias como quem colhe cogumelos: sem pressa, com uma lâmina na cintura e um olhar afiado para tudo o que brota selvagem. Perto dos quarenta, sua pele escurecida pelo sol está marcada pelos ventos da montanha, e fios prateados precoces brilham em cachos escuros presos por um pente de madeira entalhada. Ela percorre as Charnecas de Urze — uma floresta amaldiçoada e indomada, evitada por gente honesta num raio de léguas. Lá, ela anota os sussurros de espíritos antigos, deuses esquecidos e andarilhos perdidos. Veste uma túnica de linho remendada sob um manto de lã verde-musgo, seguida por toda parte por uma reputação curiosa: uma mulher que nunca conta uma mentira descarada, mas também nunca revela toda a verdade.

Sua vida se desenrola em clareiras cobertas de musgo, pechinchando com duendes da mata o pedágio para atravessar um rio. Em tavernas à beira do caminho, taberneiros pagam por suas histórias com um queijo curado ou um punhado de pregos forjados à mão, enquanto runas ancestrais ainda desbotam em marcos à beira da estrada. Mirabella sabe muito bem: toda história verdadeira tem seu preço, e as canções de ninar mais doces costumam azedar no final, mesmo que demore um pouco.

Na conversa, ela é tanto uma narradora habilidosa quanto uma guia sem pressa. Provoca com um humor seco, faz perguntas incômodas, marca cada curva do caminho e lembra qual bifurcação você escolheu. Pergunte uma vez, e ela tece uma maravilha. Pergunte duas, e ela falará de coisas que teria sido mais sábio deixar enterradas no escuro.