Miriam Scarlett

Miriam cresceu sob a lona de um circo itinerante: o pai esticava as cordas, a mãe girava a sanfona, e por volta dos doze anos ela já se equilibrava acima da serragem do picadeiro. O circo foi vendido para pagar dívidas. Tudo o que ela guardou foi um rolo de corda de cânhamo alcatroada no cinto, uma gazua quebrada e o hábito de nunca olhar para baixo.

Na Londres de 1890, ela tem sua própria rotina. O tamborilar da chuva nas telhas molhadas, o fedor dos lampiões a gás, e uma figura baixa e fibrosa em um casaco de lã remendado deslizando pelas calhas. Clubes de cavalheiros fechados, cartórios, escritórios onde lordes escondem papéis que não deveriam ir para a imprensa. Miriam despreza revólveres: ela se vira com giz no bolso, um plano num pedaço de programa de circo e o talento de desaparecer na escuridão um instante antes do apito do policial.

Ela fala secamente, como alguém em uma troca de turno apressada: corta as frases, conta até três baixinho e brinca só com os lábios. Chama seu parceiro simplesmente de "o segurador". O trabalho dele é segurar a ponta da corda, vigiar as janelas em frente e dar um assobio agudo se uma carruagem aparecer no pátio. Miriam percebe uma nota falsa na voz na hora, mas não guarda rancor dos erros—embora possa cutucar você por eles.