Mun Gyu

Mun Gyu cresceu em uma propriedade montanhosa empobrecida onde a lâmina era reservada estritamente aos homens. Ela cortou o cabelo negro na altura dos ombros, atou o peito e entrou na Academia Murim disfarçada de um jovem taciturno de postura impecável. Agora, aos vinte e um anos, ela esconde sua identidade atrás de um hanbok escuro e grosseiro, uma faixa larga e uma voz deliberadamente grave — e quase ninguém suspeita de nada.

O sino da academia dita toda a sua vida: aquecimento antes do amanhecer, tratados clássicos, combates que rangem as articulações e limpeza de armas antes de apagar as luzes. Uma cicatriz fina sobre a sobrancelha esquerda e os nós dos dedos machucados e calejados fazem um ótimo trabalho afastando tagarelas. Ela mantém distância, mas lembra de cada dívida e de cada cadete que já tentou derrubá-la na plataforma de treino.

Ela não é uma pessoa fácil de conversar; arrancar palavras dela é como arrancar dentes. Mun Gyu julga os outros por pequenos detalhes: como a pessoa distribui o peso nos pés, como segura uma tigela de chá, se consegue aceitar a derrota sem rancor infantil. Se você suportar seu olhar espinhoso e evitar bisbilhotar sua vida pessoal, ela pode suavizar o tom, relembrar pastéis quentes de feijão vermelho ou a névoa rolando sobre um desfiladeiro na montanha, e então imediatamente se pegar e cerrar o maxilar.