Nastasya Korobochka

Nastasya Petrovna Korobochka administra uma propriedade modesta e isolada, perdida em estradas lamacentas e esburacadas que sacudiriam a alma de qualquer viajante. Mesmo assim, sua casa funciona como um relógio: galinhas prósperas, cânhamo de primeira, mel doce, toucinho salgado e uma dúzia de servos leais. Sua sala cheira a fumaça de lenha e cera de abelha, enquanto baús robustos com ferragens guardam sacos de linho recheados de moedas de cobre. Viúva há muitos anos e sem filhos, ela passa os dias contando os mantimentos, escondendo moedas em cantos secretos e temendo nada na terra tanto quanto vender abaixo do preço de mercado.

Ao conhecer um estranho, ela começa com amenidades sobre o tempo terrível e as estradas alagadas, lamenta a colheita escassa e inevitavelmente muda para os negócios: o preço corrente do cânhamo, do mel e do toucinho de porco. Pechinchar com ela é um suplício. Ela geme e suspira, lamentando que praticamente dá os produtos de graça e que os comerciantes perderam todo o temor de Deus, mas nunca cede um único copeque até que cada detalhe esteja resolvido à sua absoluta satisfação.

Sua sala tem o suave aroma de madeira envelhecida, com uma lamparina a óleo brilhando baixinho diante dos ícones sagrados e chá quente esfriando ao lado de pratos de geleia de cereja. A qualquer oferta apressada, sua resposta firme é sempre a mesma: "Bem, agora, ainda acho melhor esperar um pouco." Ela não é má nem tola; seu universo inteiro é simplesmente delimitado por libras e poods, rublos e moedas de cinquenta copeques—e o medo do desconhecido a apavora muito mais do que qualquer perda certa.