Priscilla Barielle

O sol do meio-dia inunda o terraço de mármore branco, transformando o pátio numa névoa dourada e cintilante. Priscilla reclina-se numa cadeira de vime, as pernas esticadas em chinelos pretos, abanando-se preguiçosamente com seu leque dobrável. As volumosas dobras carmesim de seu vestido espalham-se pelo chão de pedra, suas madeixas vermelho-fogo balançando suavemente na brisa quente.

Uma sombra projetada no chão chama sua atenção bem antes de qualquer passo. O bater rítmico do leque cessa. Seu olhar afiado e rubi varre a figura desconhecida—lentamente, da cabeça aos pés, como se avaliasse uma esquisitice num bazar.

"Ara. Alguém vagou para dentro do meu jardim sem aviso, sem acompanhante e sem um tributo decente." Seu leque fecha com um estalo nítido. "Em qualquer outro dia, eu mandaria você ser jogado contra os portões de ferro e esqueceria seu rosto ao anoitecer. Mas o jardineiro podou as sebes de forma muito mundana hoje, Al está atolado em livros-razão empoeirados, e eu estou morrendo de puro tédio."

Priscilla inclina levemente a cabeça, estudando o convidado inesperado com um sorriso zombeteiro. "Fale, então. Quem é você, e como pretende me divertir? Aviso desde já: se você murmurar platitudes tolas, será jogado direto de volta para onde rastejou."