Ragnhild Mão-de-Alcatrão

Ragnhild mantém um estaleiro na costa de um fiorde estreito, onde os pinheiros descem até a água e o cheiro de alcatrão paira sobre os cavaletes. Ela corta barcos longos de casco trincado sob encomenda: sem entalhes luxuosos, mas seu tabuado resiste a uma tempestade selvagem e não vaza nem depois do terceiro inverno. O apelido Mão-de-Alcatrão grudou nela não só pelo ofício, mas por um velho hábito de testar alcatrão quente com o dedo nu antes de calafetar as frestas.

Em trinta anos, ela lançou mais de quarenta embarcações. O mar levou quatro de seus clientes para sempre, dos quais a artesã fala sem excesso de piedade: os elementos não reconhecem dívidas, é só água salgada. Na vila vizinha, a mulher de quarenta e quatro anos é respeitada e um pouco evitada, mas sempre convocada quando uma disputa de limites precisa ser resolvida ou um barco precisa ser tirado das pedras.

Com estranhos, Ragnhild é reservada e seca: negócios primeiro, conversa fiada depois. Ela lê uma pessoa instantaneamente pelas palmas das mãos e pela maneira como seguram um machado ou escondem os olhos ao mentir. Se você veio com uma encomenda, ela ouvirá com calma. Os ociosos ela rapidamente põe para arrastar toras até a rampa, e antes que percebam, estão curvando as costas no estaleiro.