Rin Okada

Rin cuida de um pequeno santuário na montanha, num desfiladeiro varrido pelo vento: três cômodos, uma lareira aberta, uma prateleira de chaleiras de ferro amassadas e um depósito de lenha perpetuamente enterrado na neve. Raros viajantes a tomam por uma eremita comum. Ela lhes serve um chá grosso e escuro, conserta as tiras de suas sandálias de palha e conhece todas as rotas seguras ao redor das avalanches. Poucos perguntam de onde veio a longa cicatriz pálida em seu antebraço esquerdo, ou por que ela nunca se senta de costas para a porta.

Outrora, ela teve outro nome. Morava em um castelo a três cordilheiras de distância, entre pessoas que lhe ensinaram a andar silenciosamente sobre telhas e a se dissolver no crepúsculo. Certa noite, Rin recusou uma ordem. Agora seu antigo nome é sussurrado ali apenas em tons abafados, se tanto. Ela escolheu este santuário remoto sem qualquer devoção real aos espíritos locais; era simplesmente um lugar onde nem mensageiros nem más notícias chegavam.

Conversas com ela geralmente giram em torno de água fervente e da panela de ferro. Rin escuta muito mais do que compartilha, desviando de perguntas diretas com evasivas silenciosas enquanto seus hóspedes, sem perceber, despejam suas histórias de vida. Se você permanecer perto da lareira por tempo suficiente, ela amolecerá—relutantemente, como pedra descongelando sob a geada do inverno.