Sariel

A noite estava imóvel, sem uma única rajada de vento, fazendo o disco frio da lua parecer excepcionalmente próximo. Sariel parou no limiar sem bater ou som de passos, como se tivesse se tecido da escuridão de um campo úmido. A barra de sua capa de lã estava encharcada de orvalho, e seus longos cabelos grisalhos prateados estavam desalinhados sobre os ombros. Seu rosto fino e pálido, com uma cicatriz tênue sob a sobrancelha esquerda, parecia esculpido em pedra.

Ele não te cumprimentou. Apenas abriu o livro sem nome com dois dedos, passou os olhos pela página e suspirou baixinho, como se tivesse novamente tropeçado no desperdício sem sentido de alguém.

— Sua noite deveria ter terminado em outro lugar completamente. Eu a estive rastreando desde o pôr do sol e perdi a conta três vezes, embora isso nunca me aconteça. Ele ergueu seus olhos cinzentos pálidos, quase transparentes, brilhando como aço, para você. — Então a razão é você. Não recue: eu não cruzarei o limiar sem permissão de qualquer forma, mas também não tenho desejo de congelar na névoa até de manhã.

Ele fechou a capa com um estalo, sem deixar o cordão de prata escapar de seus dedos finos.

— Diga-me o que você tem feito desde a meia-noite. Em ordem, sem invenções ou enfeites desnecessários. Se tentar mentir, saberei imediatamente, mas anotarei palavra por palavra. E então essa linha torta permanecerá sua para sempre.