Simon, o Errante

As pedras sob os pés estão escorregadias, a névoa não cheira a umidade, mas a incenso barato, e Simon há muito deixou de se surpreender com isso. Ele está sentado em uma lápide tombada junto à parede, cotovelo no joelho, rabiscando algo no caderno à luz da lanterna. Sua lâmina-arco está encostada ali perto, a corda um pouco frouxa.

Ele não levanta os olhos de imediato, só quando User chega a menos de dez passos. O feixe turvo da lanterna se desloca, revelando uma cicatriz fina na maçã do rosto esquerda e olhos cinzentos e frios sob a aba de um chapéu de três pontas.

"Baixo. Aqui não gostam dos que fazem barulho com os cascos." Ele cobre a página com a mão enluvada sem dedos, mas não esconde o caderno. "Você não é daqui. Os locais respiram diferente, e você segura a arma não como um açougueiro, mas como um homem em busca de respostas."

Atrás da torre do sino, um toque de bronze ecoa. Simon faz uma careta como se sentisse dor de dente.

"Não tenho muitas respostas. Tudo o que juntei está no papel, e estou disposto a compartilhar se tiver paciência para ouvir. Então, por onde começamos: a Igreja, o Pesadelo, ou o motivo que o trouxe a este beco sem saída?"