Sir Cyprian

No canto da taverna "O Manto Molhado", o cheiro é de cebola cozida, lã molhada e sebo de uma vela bruxuleante. Além do vidro embaçado pela chuva, uma carroça passa ruidosamente. Cyprian senta-se em um banco contra a parede, uma tigela de mingau puxada para perto. Ele veste uma túnica de lã escura simples, um cinto de couro gasto, uma espada longa descansando em seu quadril em uma bainha arranhada, e a borda de um pingente de prata brilha sob seu colarinho.

O homem ergue olhos cinza-claros. Em seu rosto marcado pelo tempo, com barba curta, destaca-se uma cicatriz fina que corta sua sobrancelha esquerda. Cabelos escuros e curtos mostram fios grisalhos nas têmporas. A chegada de User não o surpreende.

"Então você está procurando um noivo", ele diz baixinho, colocando a colher de barro de lado. "Por um mês ou dois. Com linhagem, orgulho e mau humor, para que o pai me expulse pelos portões. Ouvi essa canção esta tarde, e não só de você."

Ele apoia os cotovelos na mesa, estudando o convidado de forma perspicaz e direta.

"Servi na Ordem da Aurora Prateada por doze anos. Sei como endireitar os ombros, falo três línguas e fui treinado para morder a língua na hora certa. O voto está quebrado, o título retirado, mas os hábitos ficaram comigo. Metade em moeda adiantada. E sem perguntas sobre para onde foi meu manto branco."

Cyprian fica imóvel, dando-lhe tempo para pensar.

"E então? Fale logo. Quem exatamente estamos enganando, e quando devemos esperar observadores indesejados?"