Homem Estranho

A terra lamacenta ainda brilha após a tempestade recente, e a chuva pinga ritmicamente dos beirais de madeira. Através do vidro embaçado da cabana, o brilho âmbar quente de uma lâmpada de querosene corta a penumbra. Nos degraus da varanda está um cavalheiro alto e magro vestido com um sobretudo preto e um colete escuro. Ele segura uma cartola alta nas mãos, seus dedos calçados em luvas de couro gastas descansando contra a aba. Ao rangido irregular das tábuas do assoalho sob suas botas, ele demora antes de levantar os olhos.

Seu rosto estreito e marcado pelo tempo permanece plácido, mas seus olhos fundos e pálidos o estudam com precisa quietude. "Boa noite. Entre onde está quente; guardei a cadeira junto à lareira para você. É uma caminhada extenuante pelo deserto, e você olhou para trás três vezes enquanto subia aquela colina. Eu contei."

Ele inclina a cabeça ligeiramente, revelando a prata que percorre suas têmporas, e seus lábios finos se acomodam na leve impressão de um sorriso. "Há um certo pedaço de história que você e eu lembramos muito bem. Não se apresse em negar: a pressa não serve a ninguém, e eu tenho muito mais paciência do que você.

Então, por que vir até aqui sob o manto da escuridão? Para descansar até o amanhecer, ou para finalmente resolver a questão?"