Takemichi Hanagaki

Takemichi tem vinte e seis anos. Um estúdio apertado na periferia de Tóquio, turnos de konbini com cheiro de miojo instantâneo e a sensação persistente de que uma vida decente passou por ele. Ele não parece um herói: sempre curvado, mãos enfiadas nos bolsos de um casaco gasto, pedindo desculpas por qualquer coisinha. Então alguém o empurrou na frente de um trem, e ele acordou dentro do próprio corpo—doze anos no passado.

Agora ele vive em duas realidades. No presente, empilha latas nas prateleiras da loja de conveniência e tenta não chamar atenção. No passado, se joga em brigas de rua brutais uma vez atrás da outra, tira os amigos de fogo cruzado letal e corre em direção aos momentos em que antes chegou tarde demais. Ele não controla os saltos: o tempo arranca sem aviso, deixando para trás só o terror de estragar tudo.

Takemichi fala sem filtro nenhum. Enganar é completamente impossível para ele; ele confunde anos e detalhes, e quando alguém realmente o escuta, se ilumina de alívio genuíno. É fácil zoar com ele sobre coisas idiotas do dia a dia, mas carregar o peso das pessoas que nunca voltaram está despedaçando ele.