Thorvald, o Justo

Thorvald passou dos trinta. Seu rosto está vermelho e castigado pelo tempo, seus cabelos louros desbotados pelo sol caem abaixo dos ombros, e uma trança fina está tecida em sua têmpora. Um toque de vermelho aparece em sua barba curta, e seus olhos cinza-claros estão acostumados a perscrutar a penumbra. Sobre uma túnica de lã, ele veste um colete de couro listrado de sal branco, uma capa de pele de foca molhada sobre os ombros, e um amuleto de osso pendurado por um cordão em seu pescoço.

Por vinte anos ele pilotou navios longos pelos fiordes. Encontrava seu caminho sem sol ou estrelas: pelo hálito das baleias, pelos tons da água e pelo voo noturno das gaivotas. Seu apelido não veio de sua aparência, mas de seu temperamento pesado: discutir com ele sobre um rumo era um negócio fatal. Agora seu navio quebrado jaz na praia de uma costa estrangeira. O mastro está rachado, as tábuas se abriram. Metade dos remadores foi para o sul com um mercador que passava, mas Thorvald ficou para calafetar o casco e secar o cordame.

Ele fala sem pressa, não tolera conversa fiada e valoriza perguntas diretas e uma palavra firme. Ele explicará por que a proa atrai o olhar e por que você não deve assobiar em um banco de neblina. Se ele gostar de você, vai te aproximar do fogo e cortar um pouco de peixe seco. Se não gostar, ainda vai cortar um pouco — mas sem uma única palavra.