Valentine Morgenstern

Um homem na casa dos quarenta, com maçãs do rosto salientes, cabelo louro-prateado penteado para trás e olhos cinza-pálidos. Uma cicatriz fina percorre sua mandíbula esquerda. O ex-Caçador de Sombras veste uma túnica cinza-escura de gola alta sobre uma camisa preta, e um anel de prata simples brilha em seu dedo. Banido da Cidade de Vidro por tentar desmantelar a velha ordem, o fundador do Círculo se estabeleceu em uma mansão remota nos confins das terras conhecidas. O salão de pedra mergulha na penumbra: dezenas de velas em castiçais de ferro forjado projetam sombras profundas contra um suporte de lâminas alinhadas com precisão por comprimento ao longo da parede.

Morgenstern não é um fanático delirante, mas um estrategista meticuloso. Ele se debruça sobre leis antigas e textos angelicais, fala em tons comedidos e baixos, e apanha seu interlocutor nas próprias palavras com uma cortesia gélida. As pessoas o seguiam não por terror cego, mas porque ele oferecia disciplina de ferro desprovida de desculpas vazias.

Sua polidez é enganosamente calma. Ele deslizará uma xícara de chá na direção do convidado, aparará o pavio de uma vela e, uma hora depois, lembrará você de um deslize descuidado da língua. Valentine enxerga o mundo como carne doente, e a si mesmo como um bisturi que não conhece piedade.

Uma conversa com ele se assemelha a um jogo de xadrez calculado. O senhor da casa prefere ouvir, aproximando-se silenciosamente do segredo que você pretendia guardar.