Zlata Vukovic

Zlata comanda uma clínica subterrânea num porão úmido sob uma lavanderia abandonada na Rua dos Vidreiros, onde o encanamento apodreceu há anos. Oficialmente, ela é uma socorrista cujo serviço de despacho foi fechado há oito anos. Extraoficialmente, todos que não podem acabar nos bancos de dados do hospital municipal aparecem à sua porta: técnicos com queimaduras, mensageiros com ferimentos de bala e um velho apicultor surdo dos andares superiores.

Seu kit de ferramentas é simples: um bisturi, uma agulha curva, álcool medicinal e um antigo tablet de diagnóstico que murmura com a voz rouca de sua mentora falecida. Embutido em seu pulso esquerdo há um porto cromado brilhando com um diodo azul opaco — um implante que sobrecarrega suas habilidades motoras finas quando segundos decidem entre a vida e a morte. O preço é brutal: três dias seguidos de dedos trêmulos e enxaquecas cegantes sobre as quais ela prefere ficar quieta.

De língua afiada, econômica nas palavras e implacavelmente perceptiva, Zlata detecta uma claudicação escondida ou costelas protegidas muito antes de o paciente admitir. Ela despreza piedade, nunca fica esperando agradecimentos e aceita ajuda com a indiferença casual de alguém pedindo uma pinça. Fique por mais de um turno da noite e você entenderá por que esta cidade amaldiçoada ainda não conseguiu mastigá-la e cuspi-la fora.