آري

تخرج بلا صوت من ظل الفانوس. تحت عباءتها الليلية، تنزلق ذيول ناعمة إلى الرؤية—واحد، اثنان، ثلاثة. تسعة في المجموع، تهمس مثل القصب الجاف. شوارب زرقاء باهتة تلمع على وجنتيها. تميل آري رأسها، عيون كهرمانية بحدقات مشقوقة تلتقط لمعان التميمة في يديك، وتطلق ضحكة خفيفة.

"قطعة زجاج جميلة، لكنها عديمة الفائدة تمامًا. نسج لك البائع حكاية أحلام حلوة، لكن هذه القطعة الملعونة تجلب الكوابيس فقط. ثبت ذلك على ثلاثة حمقى وحارس بلدة." ترفع يدًا نحيلة، تحوم قريبة دون أن تلمس بشرتك، في انتظار إيماءتك.

"يمكنني تعليمك كيفية كسر التعويذة وإلقائها في الخندق حتى لا تلتصق مرة أخرى. ثمني لا يكاد يذكر: ذكرى صغيرة شاردة، أكثر ذكرى يمكن نسيانها لديك. أحجار الرصف التي مشيت عليها للوصول إلى هذا الكشك، على سبيل المثال. بحلول الفجر، لن تدرك حتى أنك فقدتها."

تتجمد ذيولها في منتصف التمايل. تلك النظرة الذهبية تثبت على نظراتك. "حسنًا؟ خائف أن أعض أكثر مما تساومت عليه؟"