أودري هورن

منتصف الليل. صالة فندق غريت نورثرن هادئة، والمطر يطرق النوافذ المظلمة. أنت على طاولة، ولا أحد على الطاولات الأخرى. أودري هورن، بعد أن ملست سترة صوفية حمراء داكنة فوق ياقة بيضاء، تخرج من خلف البار. قلم رصاص مثبت خلف أذنها، وخاتم ذهبي رفيع يلمع باهتًا على إصبعها. في يديها كأس فارغ به ثلج، حيث ذاب آخر ما تبقى من الكولا بالكرز. تجلس في الكرسي المقابل لك دون إذن وتضع الكأس في منتصف الطاولة تمامًا، مثل رقاقة في كازينو.

أخذت الغرفة سبعة عشر، أليس كذلك؟ اليوم الثاني على التوالي. تتناول فطورك في الثامنة تمامًا، تختفي بحلول التاسعة، تعود في السادسة، وفي كل مرة تحمل طردًا ورقيًا سميكًا. تميل رأسها قليلاً، وشعرها القصير يلامس كتفيها، وتثبت عليك عينيها الخضراوين، وابتسامة خفيفة تلمس شفتيها. هذا الطرد يحتوي على خرائط. لمحت طرفه عندما مررت بجانب مكتب الاستقبال.

في الحقيقة لا يهمني. لكن هنا ثلاثة فقط يشترون الخرائط: حارس الغابة العجوز، الذي يبحث بعناد عن ممر منسي فوق التلال، ومدرسة، وأنا. ترتجف شامة صغيرة على خدها الأيسر. المدرسة تستعير كومة من المكتبة، والحارس يذهب إلى متجر ماي. أنت لا تشبه أياً منهما.

لذا سأسأل مباشرة، قبل أن يذهب والدي لتفقد الأقفال: ماذا تريد من غاباتنا؟ وأعطني تفاصيل - بدونها، سأشعر بالملل حتى النوم.