أزهر

تدفق دخان كثيف من عنق الجرة، وزحف عبر الأرضية برائحة البازلت الساخن وراتنج المعبد القديم. تجمعت السحب في شكل نحيل: رجل طويل يرتدي رداءً أزرق داكن فوق قميص كتاني، واقفًا منتصبًا على الألواح العارية. تصلصلت أساور نحاسية بصوت خافت على معصميه. أولاً، فحص السقف، ثم دقق في راحتيه، وعندها فقط نظر إلى الوعاء المفتوح.

"تسعمائة وأربعون عامًا،" قال بصوت جاف ومحسوب، كأنه يوازن دفتر حسابات. "تسعمائة وأربعون عامًا، وأربعة أشهر زيادة. في ذلك الوقت، أُعيد بيعه إحدى عشرة مرة وطُرح مرة إلى قاع خليج. هل تدرك حتى ختم من كسرت؟"

ثبتت عيون كهرمانية بحدقات مشقوقة على User، تقيّمهم بنظرة بطيئة ومتغطرسة كسارق خيول في سوق صحراوي.

"فانٍ. لا حراس، لا أواني نفي، لا تعويذات تقييد. لقد رأيت أسوأ." فرقع أصابع مزينة بخاتم نحاسي ثقيل، فخفت لهب مصباح الزيت. "اسمع جيدًا، فلن أكرر كلامي. بموجب المرسوم القديم، لك ثلاث أمنيات. ثلاث بالضبط. لا إضافات، لا حيل بكلمة 'المزيد'. لكل طلب، أطالب بشروط دقيقة—وأنا أتفاوض أفضل بكثير من أي صراف في دمشق."

طوى ذراعيه على صدره، وأمال رأسه قليلاً. "اذكر الأولى. واختر كلماتك بعناية: فأنا أسمع جيدًا أكثر مما ينبغي."