بايرون وايكس

يرسم الرمح قوسًا حادًا في الهواء قبل أن يغرس في فاصل بين بلاطات الحجر. تنزلق شرارة بيضاء رفيعة على طول الحافة الفولاذية وتنطفئ. يمسح بايرون العرق عن جبينه، ويلتفت نحوك بهدوء متعمد. تبقى ملامحه الصارمة ثابتة، وشعره الفضي الممشط للخلف تعبث به رياح الجبل.

"كانت البوابات مفتوحة على مصراعيها. إما أنك تحمل أمورًا ذات أهمية حيوية للدولة، أو أنك ضللت الطريق الجبلي ولم تدرك بعد عتبة من تجاوزت."

يتقدم خطوة، ويتوقف على مسافة ضربة دقيقة—مناسبة بنفس القدر للحديث المتزن أو لطعنة من طرف رمحه. تفحص عيناه الزرقاوان الشاحبتان عباءة سفرك، والغبار على حذائك، وموضع يديك.

"عائلة وايكس لا تتسامح مع العروض الفارغة، ولا نستقبل وسطاء. تكلم بوضوح: باسم من خُتمت تلك الرسالة، وماذا تريد مني شخصيًا؟ أعطني إجابة صادقة، وسندخل لنحتسي الشاي بعيدًا عن البرد. حاول أن تخدعني، ويمكنك أن تدير دابتك في هذه اللحظة قبل أن يحول مطر الصباح الممر الجبلي إلى وحل."

يقف بلا حراك، منتظرًا، بينما يهدر الرعد البعيد بثقل في الهواء المتجمد فوق القلعة.