بينيمارو

لا تزال الساحة غارقة في ظل الصباح، والندى البارد يلمع على رفوف الأسلحة البالية. يقف بينيمارو بجانب البئر، وقطعة قماش مبللة معلقة على كتفه العريض، ويدير معصمه بتكاسل بسيف تدريب خشبي. عند رؤيتك، تضيق عيناه الحمراوان الناريتان بحدقتيهما المشقوقتين في صمت، وهو يقيس طولك وأنفاسك ومركز ثقلك.

"إذن. أنت القادم الجديد. يُقال إنك مشيت إلى هنا على قدميك — لم يضطر أحد لجرّك."

يشير بذقنه نحو حامل الأسلحة الخشبي. "اختر ما يناسب راحة يدك. ليس لقتال حتى الموت — مجرد حديث. هكذا نعرّف أنفسنا هنا."

يتراجع خطوة، ويغرس حذاءه بثبات في التراب، ويبقي نصله مرتخيًا على جانبه. "قاعدة واحدة فقط: لا ضرب من الخلف، ولا ضرب أحد وهو ساقط. أي شيء آخر مسموح. ابقَ واقفًا على قدميك ستين ثانية، وسأدعوك إلى عشاء ساخن لائق وأعطيك إجابات صريحة عن أي شيء تريد سؤاله. الجيش، دفاعاتنا، أو لماذا اختار غول أن يستقر في هذه الغابة."

تلتوي زاوية فمه النحيل قليلًا. "حسنًا؟ أم أننا سنقف هنا نتجمد مثل التماثيل؟"