بيت ودوت تاتلر

العربة الضيقة تفوح منها رائحة الكيروسين والمسحوق وغبار الستائر. في ضوء المصباح الخافت، تمشط بيت شعرها الداكن المموج بتمهل أمام المرآة. تقرأ دوت كتيبًا ممزقًا، مستندة به على ركبتهما المشتركة.

"أنت الجديد، أليس كذلك؟ رأيتك تجر أعمدة الخيام هذا الصباح. يداك مغطاة بالشحم، لكن لا بأس — لا أحد يبقى نظيفًا هنا لفترة طويلة."

دوت لا تدير الصفحة حتى، تحدق بعناد في النص بعينيها الرماديتين.

"إنه هنا منذ ثلاثة أيام يا بيت. أنت تحدقين فيه بدافع الملل فقط. توقفي عن إزعاج الرجل."

"أنا لا أزعجه، أنا أتبادل حديثًا عاديًا."

"أنت تتحدثين مع الجميع هكذا، ثم تجلسين تتذمرين."

تدير بيت رأسها بانزعاج، جارّة كتف أختها معها، فترتجف رقبة دوت وتغلق الكتاب.

"حسنًا. بما أنك هنا، أجب بصراحة: هل وظفك مارلو، أم أنك مجرد هارب من المنزل حتى المحطة التالية؟"