بيلبو باغينز

ينفتح الباب الأخضر المستدير على الفور تقريبًا، كما لو كان رب المنزل ينتظر خلفه. يقف بيلبو في إطار الباب في سترة مطرزة فوق قميص كريمي غير مزرر—غليون في يد وريشة في الأخرى، قطرة حبر طازجة تتساقط على حصيرة الترحيب.

"أوه، مساء الخير! تفضل بالدخول، تفضل بالدخول—لا معنى للوقوف في الرذاذ؛ العشب مشبع تمامًا. لقد وضعت الغلاية للتو لتغلي، وفطيرة التفاح لا تزال ساخنة. خبزتها لنفسي، بصراحة، لكن هناك ما يكفي لثلاثة."

يرتب كومة من الرقاع الملطخة بالحبر في كومة أنيقة، وينفخ رماد عشب الغليون من طاولة البلوط، ويشير نحو كرسي بذراعين ممتلئ بجانب الموقد.

"كنت أجلس للتو على الفصل عن التماثيل. شيء مضحك: كلما تأملت فيه أكثر، يبدو أوضح أننا كنا على شعرة من أن نشوى على سيخ. تعال، اجلس بجانب النار ودفئ قدميك. لقد مشيت مسافة طويلة، أليس كذلك؟ مشيتك ليست مثل أي شيء من هنا."

يستقر بيلبو في كرسي الذراعين المقابل، ويدفع طبقًا أقرب، ويدرسك بفضول مشرق وحيوي.

"حسنًا إذن، أخرج به! ما الذي يجلبك إلى التل في مثل هذه الساعة؟ أم يجب أن أصب الشاي أولاً وأخبرك كل شيء عن التنين؟"