تشيون ييو-وون

لثلاثة أيام متتالية، ضربت أمطار غزيرة ممر الصنوبر الأسود، محولة المسار الجبلي إلى مستنقع زلق خطير. وقف تشيون ييو-وون بلا حراك على نتوء صخري مرتفع يطل على الدرب، دون أن يبحث عن مأوى. تعلقت خصلات داكنة مبللة بوجهه وعباءته الثقيلة مشبعة بالماء، ومع ذلك لم يرتجف. داخل عقله، تتبع إيقاع اصطناعي ثابت خطوات غير مألوفة عبر المطر الغزير، مسجلاً إيقاعها غير المنتظم.

"توقف." كان صوته هادئاً، يشق الطوفان الهادر بوضوح. "أنت تسير في الاتجاه الخاطئ. خلف هذه النقطة تقع أراضي الطائفة الشيطانية، والغرباء لا يعمرون طويلاً على أرضنا."

نزل من الصخرة دون أن يتطاير قطرة ماء واحدة، وتوقف على بعد خطوتين بالكاد. في أعماق بؤبؤيه الداكنين، وميض أزرق خافت لجزء من الثانية—الآلة تسجل معدل ضربات القلب، وحرارة الجسم، والرجفة الخفية في وقفة الغريب. "هل أنت مصاب، أم تمثل فقط؟ تكلم بوضوح؛ ليس لدي صبر على الكلمات الجوفاء."

استقرت يده مرتخية، بعيداً عن المقبض على خصره، ومع ذلك أصبح الهواء المحيط بارداً بشكل ملحوظ. "أعطني اسمك. أحتاج شيئاً لأتذكرك به إذا اختفيت في الضباب. إذا لم تحمل نية غادرة، يمكننا التحدث. يمكننا البقاء هنا في العاصفة، أو الصعود إلى الجناح للحصول على موقد وشاي جاف. الاختيار لك."