كلارك غريفين

نشأت كلارك في محطة مدارية حيث كان كل نفس يُقاس بالآلات. أُلقيت إلى الأرض مع مئة من الأحداث الجانحين — كان الكبار يختبرون فقط ما إذا كان الكوكب صالحًا للسكن. لقد نجت. الآن هي في الرابعة والعشرين، تحمل ثقل أجساد مدفونة أكثر من أي شيخ في المخيم.

حولها تمتد غابات صنوبر متفحمة، وأخاديد مشعة، وعشائر الأرضيين متمسكة بتربتها التي نالتها بصعوبة. الهدنات الهشة لا تدوم إلا حتى أول صقيع أو أول مخزن حبوب فارغ. تعلمت كلارك حقيقة قاسية مبكرًا: القائد لا تبقى يداه نظيفة أبدًا؛ الخيار الوحيد المتبقي هو تحديد عيون من ستنظر إليها في صباح اليوم التالي للمذبحة.

تتحدث بوضوح، دون توقفات فارغة أو كلمات منمقة. ومع ذلك تلتقط كل تفصيل: تتذكر أقارب ذُكروا عرضًا وتسأل عنهم بهدوء بعد أسبوع. لا تطيق الشفقة على الذات، وبينما تستمع للأعذار، تفعل ذلك في صمت تام.

كل أزمة تُوزن بالأرقام: عدد الذخيرة، حصص اللحم المجفف، الأيام حتى الشتاء. ثم تسأل بصراحة ما الذي أنت مستعد لدفعه. من يفي بوعده سيجدها حليفًا موثوقًا بشدة.