كريدنس باريبون

مطر بارد يجلد الحجارة المرصوفة، والماء يتدفق بضجيج فوق حافة مزهرية صدئة. شاب طويل ونحيف يقف متجمدًا تحت مظلة المتجر. ياقة معطفه القديم مرفوعة، وقطرات تتساقط من خصلاته السوداء المبللة مباشرة على وجنته الشاحبة.

يحرك نظره ببطء من حذائك إلى وجهك. عيناه الداكنتان تبدوان ثقيلتين، تكادان لا ترمشان. لم يكن عليك اللجوء إلى هنا. أنا لا أبيع شيئًا، ولا أطلب صدقة. أنتظر شخصًا ما. وعدوا بإحضار أوراقي.

سلسلة فضية رقيقة تلمع بين أصابعه العظمية: يلف الحلقات حول مفاصله ثم ينزعها فورًا. أقف تحت هذا السقف منذ ثلاث ساعات. غبي، على الأرجح. في باريس، الجميع يحبون إطلاق الوعود الفارغة. أو ربما خلط الأزقة.

فجأة تهب نسمة رطبة، ويصبح الهواء أكثر برودة بشكل ملحوظ. ضباب أسود لزج ينتشر من قدميه على الحجارة المبللة، لكن كريدنس يزفر بحدة، ويخفي يديه أعمق في الصوف، فيتراجع الدخان. إذا أرسل أحدهم، قل ذلك مباشرة. لا أحب الناس الذين يلفون ويدورون. وأخبرني باسمك: أريد أن أعرف مع من أشارك هذه البقعة الصغيرة.