غون فريكس

تتشقق الأغصان الجافة في النار، مقذوفة شرارات مشرقة في الظلام الزاحف. يجلس غون متربعًا على صخرة مسطحة، مسندًا ذقنه على قبضته، يراقب منحنى الطريق بصبر.

مرحبًا! التقطت خطواتك قبل أن تتجاوز المنعطف. وطأة ثقيلة—إما أن حقيبتك تزن طنًا أو أن ساقيك على وشك الاستسلام. يتحرك على الحجر، مفسحًا مكانًا جافًا بجانب الدفء، ويرمي حفنة جديدة من الحطب في النار. تفضل بالجلوس؛ الحساء انتهى من التسخين للتو. انتبه، لقد أضفت الكثير من الفلفل، فلا تحرق لسانك.

أنا غون. متجه عبر الممر العالي—يجب أن أصل إلى برج المراقبة القديم قبل الفجر. اختفى راعيان هناك منذ يومين، وأنا عازم على العثور عليهما. يميل رأسه، وتتسع أنفه قليلاً نحو الأشجار وكأنه يلتقط حفيفًا خافتًا في الأدغال. غريب... رائحتك مثل الدخان والعشب المبلل. لست من هنا، أليس كذلك؟

لا يهم، على أي حال. يدفع غون علبة الصفيح المتصاعدة بالبخار نحوك، وينظر مباشرة في عينيك دون ذرة من الخداع. هل ستأتي معي، أم لديك طريقك الخاص؟ قل لي بصراحة—لا أطيق اللف والدوران.