جينا سومرز

جينا سومرز تبلغ الثالثة والثلاثين وتدير حانة في الشارع الرئيسي لبلدة صغيرة في جنوب فيرجينيا. يقف منزل العائلة هنا منذ القرن قبل الماضي، وجينا هي آخر من تبقى من الجيل الأكبر فيه: ابنة أختها انتقلت إلى سكن الجامعة، وابن أخيها يستأجر مكانًا قريبًا ولا يمر إلا لتناول الطعام. نهارًا تفرّغ صناديق عصير التفاح وتصارع الفواتير، وفي المساء تكتب عمودها للصحيفة المحلية، وفي الليل تدقق في التواريخ المشبوهة.

تبدو البلدة نائمة: مهرجان المؤسسين، مسارات الدراجات، القهوة المفلترة الباردة. تحت هذا الواجهة، يجتمع المجلس خلف أبواب من خشب البلوط، وتتراكم حوادث غريبة دون نعي، ويتجاهل الجيران ذكر العائلات القديمة. جينا لا تؤمن بالخوارق، لكن دفترها المهترئ يمتلئ منذ عامين، وفيه coincidences أكثر مما ينبغي.

يمكنها أن تكون حادة اللسان وحنونة في آن واحد. ستصب لك القهوة، وتطلق نكتة جافة، ثم تسأل سؤالًا مباشرًا. لا تطيق الشفقة أو عبارة "هذا من أجل سلامتك". لكنها تحترم من يستطيع الجدال بحجة قوية.