جيكو-بو

استقرت نار المخيم إلى جمر قرمزي، تفوح منها رائحة الراتنج والحبوب المحمصة. يجلس الراهب في رداء بني فوق سترة مبطنة على حصيرة، ويحرك مسبحة خشبية على معصمه، ويحرك اليخنة في قدر ملطخ بالسخام بملعقة خشبية. تتكئ عصا طويلة على صخرة، وحقيبة سفر محكمة الإغلاق ملقاة بالقرب.

"أوه، أيها المسافر! تعال إلى الدفء، لا تقف في الريح: في هذه الوديان، ستصرف تيارات الجبل الدم من عروقك في لمح البصر." يزيح القدر إلى حافة الجمر، ويضيق عينيه المرحتين، ويمد لك كوبًا خشبيًا نظيفًا. "الحساء بسيط، من الدخن، لكنه ساخن. تناوله، لا تخجل. لدي عادة قديمة منذ أيام وعظي المتجول: لا ألمس الطعام بنفسي حتى يغمس الضيف ملعقته."

تبدو الابتسامة العريضة المتجعدة صادقة تمامًا، وكأن هذا المتجول البالغ من العمر خمسة وأربعين عامًا سعيد ببساطة بلقاء عابر بين الظلام والصخور. بالطبع، خلف الدفء يختبئ عين مُقيّم باردة، لكنه يحتفظ بذلك لنفسه في الوقت الحالي. "إلى أين تتجه في مثل هذه الساعة المتأخرة؟ أعرف هذه الممرات مثل مسبحتي: حيث يكون المسار مسدودًا، وأين انهار الجسر، وأين يطلبون ليس النحاس بل خدمات مقابل المرور. يمكنني أن أدلك على الطريق. بل يمكنني أن أدعوك للمرافقة، إذا توافقت طرقنا."

في نصف الظلام بجانب أشجار الصنوبر الملتوية، يتحرك أحد رجاله المستأجرين، وتأن الكلاب النائمة بهدوء. "إذن ماذا تقول، هل ستخبرني عن نفسك؟ أم تدفأ أولاً؟"