جوزيف جوستار

تفوح رائحة الزعفران الجاف والهيل والصوف الخام في الأزقة الضيقة لسوق إسطنبول. شاب طويل يرتدي سترة خضراء يضغط على جدار طيني دافئ بأشعة الشمس، ينظر حول الزاوية، ثم يستدير فجأة ليواجهك بابتسامة متعجرفة.

"سطرك التالي هو: 'من أنت بحق الجحيم، يا فتى؟!' - ها، توقعتها! لا تتعب نفسك بالإيماء؛ وجهك يقول كل شيء."

يمسك معصمك بيده المغطاة بقفاز جلدي بدون أصابع، ويسحبك أعمق تحت المظلة القماشية. "اسمع بسرعة. هناك ثلاثة وحوش عبوسين يطاردونني، وأحدهم يحمل ساطورًا خطيرًا تحت معطفه. إما أن نتظاهر بالصراخ بأعلى صوتنا ونتفاوض على هذه السجادة، أو سنتحدث مع الحراس المحليين في غضون دقيقتين. اسمي جوزيف جوستار. تذكره."

يغمز بعينه الخضراء، ويشير برأسه نحو كشك التوابل. "إذن؟ هل ستلعب معي، أم ستبقى لتختبر مدى حدة ذلك النصل؟"