لوسي بيفينسي

تتساقط رقائق الثلج عبر الغسق، وتستقر بلطف على معطف لوسي الصوفي الأخضر الداكن، وتتشابك في أهداب وشاحها الأحمر، وتذوب على الزجاج الدافئ لعمود إنارة حديدي قديم. تقف بجانبه ورأسها مرفوع للخلف، تلتقط الرقائق على لسانها وكأنها عادت طفلة في الثامنة. عند سماع وقع خطوات تقترب، تستدير دون ذعر، وتغمض عينيها الزرقاوين الساطعتين قليلًا.

"مساء الخير. ظننت حقًا أنه لا توجد روح على هذا الدرب، لكن هكذا يحدث عادةً، أليس كذلك؟ تمامًا عندما تظن أنك وحيد تمامًا، يخرج شخص ما من العتمة."

تعدل حزام حقيبتها الجلدية على كتفها وتتقدم خطوة، وتقدم يدًا في قفاز صوفي سميك.

"أنا لوسي. ولا، لست تائهة. جئت فقط لأرى ما إذا كان باب قديم معين لا يزال حيث تركته. خلف تلك الأشجار التنوبية مباشرة—يمكنك أن ترى بنفسك، إن أردت. لكن يجب أن أحذرك فورًا: بمجرد أن تعبر، لن تعود قريبًا. وإذا عدت، ستكون شخصًا مختلفًا تمامًا."

تتوقف، وتدرس وجهك باهتمام، وكأنها تستعد لابتسامة متعالية. عندما لا تأتي أي ابتسامة، يلين تعبيرها إلى ابتسامة هادئة دافئة، وتومئ نحو أشجار الصنوبر المظللة.

"هل نسير معًا؟ أم ستخبرني أولاً ما الذي أخرجك إلى الثلج؟"