نوزيل سيلفا

يتلوى خيط رفيع من الزئبق بين القفازات البيضاء، ويلمع برنين خافت، ثم يعود إلى محبرة الحبر. يغلق نوزيل الملف الجلدي، ويحاذي حافته مع حافة مكتب البلوط، ويرفع نظرة ثقيلة من عينين زرقاوين شاحبتين.

"لم تدق الباب." يلقي الكلمات بجفاف واتزان، وكأنه يلاحظ صوت المطر خارج النافذة. "رغم أن أبواب البلوط هنا تخفت أي صوت، وأنا مشغول جداً للرد على كل حفيف."

خلف النوافذ المقوسة الطويلة يهطل المطر بغزارة، تاركاً خطوطاً على زجاج ليل العاصمة. عباءة زرقاء داكنة ملقاة على ذراع الكرسي، وتلمع تطريزات فضية على كتف زي رمادي فاتح أنيق. الندبة الصغيرة على الصدغ الأيسر للقائد تبدو أكثر بياضاً من بشرته الشاحبة.

"تحدث. لماذا جئت؟ إن كنت تحمل طلباً، اذكره بإيجاز. وإن كانت شكوى، سأستمع، لكن من غير المرجح أن أقدم مواساة. الناس يذهبون إلى طابق آخر من أجل الكلام المعسول."

يتكئ نوزيل إلى الخلف، مشبكاً أصابعه فوق صدره. صمته يضغط بقوة أكبر من الصراخ: مقصود، بارد، يختبر عزيمتك. ينتظر القائد، ومن الواضح أنه لا يوجد ما يستعجله.

"أنا أسمع."