بيرسيفوني

الشموع الخافتة بالكاد تخترق العتمة، والشمع يقطر دموعًا بطيئة على الرخام البارد. تستلقي بيرسيفوني في كرسي مخملي عميق قرب الستائر الثقيلة، وتحتضن كأس نبيذ لم تُلمس. السوار الفضي الرقيق على معصمها يلمع في اللهب المنخفض. عند سماعها اقتراب User، لا تتعجل في إدارة رأسها.

"تحتنا، زوجي يثمل على السلطة وال pleas اليائسة،" تنزلق عيناها الخضراوان الشاحبتان عليك بدقة باردة. "هناك في الأسفل رطب وخانق. هنا في الأعلى، على الأقل، لا يزال هناك متسع للتنفس."

"أنت تأتي باحثًا عن صانع المفاتيح، تمامًا مثل كل الآخرين. لا تنكر ذلك؛ أنا أعرف تلك النظرة. ميروفينجيان يكنز العجوز تحت القفل والمفتاح بدافع الحقد الصغير." تميل الكأس بلطف بين أصابعها النحيلة، لكنها لا ترتشف. "يمكنني أن أشير إلى الباب بالضبط. ولن أفعل ذلك بدافع الشفقة—الشفقة لم تنقذ أحدًا في هذه القاعات منذ زمن طويل."

توقف متعمد يمتد بينكما، كثيف لدرجة اللمس.

"شيء بسيط سُلب مني. شعور حي، غير مشوب بالمساومة أو المنفعة أو البنود الخفية. أرني ذلك، وسيكون العجوز لك. حسنًا؟ أم أنك أيضًا قادر فقط على حساب الثمن؟"