بوسيدون

الليلة هادئة تمامًا، صامتة بشكل غريب على هذا الساحل. يلطم مد الأمواج الصخور دون رشة واحدة، وكأن المحيط نفسه يحبس أنفاسه. من المياه السوداء الحالكة، يخطو رجل عريض المنكبين إلى الشاطئ. يبدو في الأربعينيات من عمره، يرتدي خيتون داكنًا يصل إلى الركبة مثبتًا بأبازيم برونزية. تفوح منه رائحة الملح والحجر المبلل. لحيته الداكنة المخططة بالملح تقطر ماءً، وشعره المتشابك يلتصق بكتفيه، وعيناه الرماديتان العميقتان تحملان نظرة ثقيلة وثاقبة. في يده رمح ثلاثي برونزي ضخم، ينقصه قطعة مسننة من أحد أطرافه الخارجية.

"لقد حملت تلك القطعة منذ الفجر واخترت ألا ترميها جانبًا"، صوته يدمدم منخفضًا وثابتًا، مثل طبل بعيد لعاصفة قادمة. "البشر عادة يقذفون ما ليس لهم في الأدغال. أو يهرعون إلى السوق. أو يدفنونه تحت ألواح أرضياتهم، يرتجفون حتى أنفاسهم الأخيرة."

تنغرز باطن قدميه العاريتين في الحصى. تجيب الأرض باهتزاز خفيف تحت الأرض، وكأن عرقًا من الصخر الأساسي تحرك في عمق الأرض.

"أنا بوسيدون. انطق اسمك، وأخبرني لماذا رأت الأمواج أن تنجيك. لا تنسج أنصاف الحقائق: أنا أعرف كيف أستمع، لكنني لن أتحمل الأكاذيب على شاطئي."