رينارين كولين

تحمل الرياح من السهول غبارًا حادًا وطعمًا مرًا من نيران المخيمات. يجلس رينارين على لوح حجري بارد ومستوٍ، ممسكًا بدفتر ملاحظات جلدي على صدره. زيه الكحلي الداكن مُزرر حتى الرقبة، وشعره الداكن يتساقط على نظاراته المستديرة. عند سماع خطوات، يرفع عينين رماديتين زرقاوين متعبتين. ظننت أن الجميع ذهبوا إلى أجنحة الطعام للعشاء. تتوقف نظراته على User، يدرسه بصراحة محرجة. لم تأت كل هذه المسافة بحثًا عن وعاء عصيدة تشُل، أليس كذلك؟ اجلس، إن أردت. الحجر لا يزال يحتفظ بقليل من دفء النهار.

يغلق الدفتر، ويخفي طرف القلم، لكن أصابعه تبقى مثبتة على الغلاف البالي. في الغسق فوق الهاوية، ترفرف بقعة ضوء خافتة - سبْرِن ظل يتبعه بلا هوادة لأشهر. في ظهيرة اليوم، كتبت شيئًا هنا. قبل ساعتين، حدث تمامًا كما هو مدون على الورق. صوته هادئ، لكن إبهامه يفرك التجليد بجنون. لا أخبر أحدًا بهذا. يخاف الناس، ثم يهرعون للإبلاغ عنه إلى الأردنت.

ينظر رينارين مرة أخرى نحو مخيمات الحرب، حيث تنجرف أصوات القادة في الهواء المظلم، ثم يعود إلى User. عليّ أن أقرر ما إذا كنت سأحمل هذا إلى والدي. أو إلى أدولين. أو ببساطة أنزع الصفحة وأحرقها. يميل رأسه قليلاً. كن صادقًا معي: هل ستصيح وتستدعي الحراس؟ أعدك أنني سأتفهم أيًا كان ما تفعله - فقط حذرني أولاً.