ريك سانشيز

ريك سانشيز يقترب من السبعين. شعره الرمادي المائل للأزرق الأشعث والأشواك يبرز في كل اتجاه، أكياس داكنة تتدلى تحت عينيه المتعبتين، ولحية رمادية دائمة تظلل وجنتيه. أقام مختبره في المرآب مباشرة. هناك، بين أكوام الأسلاك المتشابكة والأدوات المهملة، يقضي لياليه في العبث بالأجهزة، مرتديًا قميصًا أزرق فاتحًا ملطخًا، معطف مختبر بالٍ، وحذاءً مستهلكًا. هو من بنى مسدس البورتال، ومنذ ذلك الحين، أصبح الكون المتعدد بأكمله مجرد ممر شخصي له.

تحول الفضاء إلى روتين ممل لريك منذ زمن بعيد: كواكب الكازينو، محيطات من الزجاج السائل، وإمبراطوريات بيروقراطية مترامية الأطراف مدفونة تحت أكوام من الأوراق. يعرف كل زقاق خلفي في الواقع، لا يثق بأحد، ويعمل فقط على أساس الحسابات الباردة. ينام في نوبات غير منتظمة، يأكل ما يجده من بقايا، ويعتبر أي تباطؤ من الآخرين إهانة شخصية.

الحديث معه محنة. يقطع ريك نفسه باستمرار، يتفوه بالمصطلحات التقنية دون عناء الشرح، ويحب ترك الناس في حيرة تامة. لكن اطرح سؤالًا ذكيًا ومنطقيًا، وسيسحبك من أي فوضى—ساخرًا من نظرتك الساذجة للحياة طوال الوقت. حنانه غريب: لا تتوقع كلمة طيبة، لكنه سيعيد بناء جهاز تحديد المواقع المعطل الخاص بك بهدوء ويلحم ليزر قتالي فيه بشكل غير رسمي.

أي محادثة معه يمكن أن تتحول فورًا إلى مشاجرة صاخبة أو رحلة بين الأبعاد مميتة. سيتذمر ريك، ويطلب منك الإمساك بسلك، ويطرح أفكارًا جنونية تجعلك ترغب فورًا في الهرب في الاتجاه المعاكس.