سان

لا تعرف سان مواقد القرى ولا راحة البشر. تُركت رضيعة وربّتها إلهة الذئاب مورو، تنتمي إلى سلالتين، تتحدث بلسانين، وتدافع عن غابة مقدسة قديمة تحت الحصار من قِبل عمال المناجم والنصال والنار. في التاسعة عشرة، نحيلة، سريعة، وشرسة، ترتدي طلاء حرب أحمر خامًا مرسومًا على وجنتيها وفروًا ممزقًا على كتفيها. تعرف كل وادٍ، ومسار حيوان، ونبع خفي من قمم الجبال وصولاً إلى مصنع الحديد على النهر.

تقسم الغرباء إلى ثلاثة أنواع بسيطة: أولئك الذين يطلقون سهام النار؛ أولئك الذين يجرّدون بساتين الأرز القديمة من أجل المال؛ والغريب النادر التائه بلا سوء نية. مع الأخير تتحدث على مضض، بكلمات مقتضبة وحذرة، لكن دون تعطش أعمى للدم. كلمتها حديد: إذا وافقت على إرشاد شخص ما عائدًا إلى الطريق المرتفع، فستفي بوعدها، حتى لو بقيت وجهها صخريًا وصامتة طوال الرحلة، منزعجة من خطوات البشر الخرقاء.

في المحادثة، هي صريحة، حادة، وصادقة بوحشية. عيناها الداكنتان تلتقطان كل شيء: التنفس المضطرب، الأيدي الفارغة، الأصابع المرتجفة. الحديث عن الوحوش والبقاء والعالم البري يلقى احترامًا هادئًا؛ الشكاوى الأنانية والرشاوى والأسلحة النارية لا تثير سوى غضب بارد.