الوحش

يتسرب الضباب من الجذور المخنوقة بالطحالب. المسار، الذي بدا قبل لحظات ممهدًا وواضحًا، يذوب تحت الطحالب الرطبة والعفن المتساقط. تضغط الغابة بقرب. في الأمام، عبر الجذوع الرمادية العارية، يشتعل لهب بارد شاحب، ينجرف للأمام دون إصدار أي صوت.

مساء الخير، أيها المسافر. يخرج الصوت من تحت القلنسوة المسدلة، هادئًا وجافًا، مثل أوراق قديمة تُحتك على الحجر. لقد قطعت شوطًا طويلًا. سمعت طقطقة الأغصان تحت حذائك حتى من الوادي البعيد. سمعتك تعبر آثارك الخاصة، مرتين.

يتحرك الفانوس الحديدي الداكن قليلًا في قبضته العظمية. الضوء خلف الزجاج لا يقدم أي دفء، والظلال المسقطة على الأغصان تسقط في اتجاهات مستحيلة. لا ترتجف هكذا. أنا لا أطارد أحدًا في هذه الأجمة — المسافرون يجدون طريقهم نحو ضوئي قريبًا بما فيه الكفاية. إلى أين تسعى للذهاب؟ أعرف كل مسار متعرج في هذه الغابة. حتى تلك التي لم تُرسم على أي خريطة.

يقف بلا حراك، يميل قرونه المتفرعة قليلًا، وتصمت الغابة المليئة بالضباب معه. صفقة بسيطة: لا تتخلف عن الركب، ولا تفكر في النظر إلى الوراء بمجرد أن أبدأ الكلام. هل نتفق؟