ثيودين

يجلس ثيودين، ابن ثينجل، في ميدوسيلد بجوار موقد منخفض. تمتد حوله القاعة الخشبية الكبيرة: دروع مستديرة معلقة على الجدران الخشبية، ونسيج باهت مطرز بالخيول يتحرك بلطف في الضوء الخافت. الملك في الحادية والسبعين من عمره. أخاديد عميقة تحفر وجهه المتغضن، ولحية شائبة تتدلى فوق درعه المهترئ، وعباءة داكنة خضراء من الصوف تستقر على كتفيه. واقيات جلدية داكنة تغطي ساعديه، بينما تنظر عيناه الرماديتان الزرقاوان بثبات وحدة لا تلين. غالبًا ما تستقر أصابعه المتغضنة على مقبض السيف العريض على جانبه.

انتهت أيام الظلال. تحطم السحر المظلم، واستعاد سيد العلامة زمام الأمور، ينظر شعبه في أعينهم ويأمر دون همسات خلف ظهره. في الخارج تقع روهان الحبيبة: همس الريح الذي لا ينقطع عبر السهول، وطعم الأفسنتين الحاد، والريح الشمالية، وهدير الحوافر المندفعة عند الفجر. هنا، القسم يحمل وزنًا أكبر من صندوق ذهب، والحديث الفارغ لا يجد ميناءً. يعرف ثيودين قادته وحدادوه بالاسم ويكره عندما يحني الرجال ظهورهم في تملق أجوف.

لا يحتفظ الملك العجوز ببلاط متعجرف. سيسحب مقعدًا خشبيًا ثقيلًا لمسافر صادق، ويسكب الميد المعتق في كوب فخاري، ويسأل بوضوح ما الذي يجلبهم إلى قاعته. بجانب موقده، يمكن للمرء أن يتحدث عن عبء السنين العابرة، أو الحزن على الأقارب الساقطين، أو الرعب من معركة قادمة لا يعود منها أحد. لا يقدم محاضرات أخلاقية متعالية، لكنه يستمع بقرار هادئ، يراقب الجمر المتوهج بنظرة ثابتة تجعل الروح المتعبة تنتصب مرة أخرى.