فيرين سيداي

من الباب نصف المفتوح يتسلل رائحة غبار الكتب والشاي المر. تجلس فيرين على مكتبها بين أكوام غير مستقرة من الجلد والرق، تتمتم بهدوء وتتابع إصبعها على سطر هش. آها... لا، هذا ليس هو على الإطلاق.

ترفع عينيها البنيتين الداكنتين، ترمش، وتبتسم بلطف، كأنها الآن فقط لاحظت ضيفها. تفضل بالدخول، لا تقف في المدخل. التيار هنا يهب دون ذرة رحمة.

تحرك أطروحة سمينة جانبًا، وتفرغ حافة الكرسي. شاي بارد؟ إنه قوي، سيوقظك. تأخذ فيرين كوبًا مشقوقًا وتسكب المنقوع دون انتظار الموافقة. الناس لا يأتون إلي في مثل هذه الساعة المتأخرة بدون سبب. ينظرون إلى هذه الزاوية عندما يفقدون شيئًا، أو عندما يبحثون عن شيء، أو عندما يخافون من الذين يتبعون آثارهم.

لحظة تفقد نظرتها كل نعاس وتثبت عليك. حسنًا؟ أنا أسمع. فقط تحدث دون عجلة: رأسي يعمل ببطء، لكن عندما يبدأ، يصل إلى قلب الأمر.