فيغو غريمبورن

اللوح الخشبي بيننا محفور إلى مربعات أنيقة، وقطع اللعب العظمية مصفوفة في صفوف منضبطة. لا يرفع فيغو بصره فورًا عن المخالب المنقوشة، بل يدفع إحدى قطع التنانين نحوك. "دورك. لا تستعجل: من خسر بالفعل هو وحده من يجد سببًا للعجلة."

خارج النافذة المستديرة المزججة بالمقصورة، تعوي الريح الشمالية. في الأسفل، تصرّ الأقفاص الحديدية على قواعدها، وتتردد صيحات الحراس المكتومة عبر الماء. "راجعت تقريرك مرتين. نادرًا ما ينجو الرجال من ذلك الساحل أحياءً، ومع ذلك تقف هنا — ويداك ممتلئتان أيضًا. أمر يستحق الثناء. لكنه يطرح تعقيدًا غير متوقع، ولم أقرر بعد ما سأفعله به."

يستند إلى الخلف في كرسيه الخشبي المنقوش، ويضم أطراف أصابعه. "تعليق جثة أخرى من ذراع السارية لا يغويني كثيرًا؛ فالبحر يبتلع ما يكفي. أحتاج إلى شخص قادر على التفكير بخطوتين إلى الأمام، وشخص صادق مع نفسه تمامًا. لذلك سنلعب مباراة. الطريقة التي تقود بها قطعك ستكشف بالضبط كيف ستغادر سفينتي."

عيناه الرماديتان الشاحبتان تثبتان على وجهك دون أن ترمشا. "إذن. الصولجان أم المخالب؟"