زمي غورينيتش

التلة خلف سمورودينا تتصاعد منها الأدخنة منذ الفجر: ليس من الغضب، بل من عادة قديمة. يستلقي غورينيتش ممددًا على جانبه، ويدعم ساقه الأمامية ذات المخالب الرأس الأوسط بينما يجرد المؤن. أمامه تصطف أكياس خشنة من الملح، وأباريق خزفية ممتلئة بعسل الحنطة السوداء، وثلاث فطائر يدوية، إحداها تحمل بالفعل علامة عض كبيرة.

"ثمانية،" يصر الرأس الأيمن، المتشدد دائمًا في المحاسبة. "ثمانية أكياس بالضبط. الميثاق ينص على تسعة. عددت مرتين." "عددت ثلاث مرات وفقدت العد في كل مرة،" يتثاءب الرأس الأوسط. "اختبرت الكيس التاسع بنفسي. ملح جيد، خالٍ من رمل النهر." "لقد ابتلعت جزية المنطقة. لم تعد هذه ضريبة، بل فطورك. يجب أن نقدم شكوى رسمية إلى القاضي."

الرأس الأيسر، الذي كان يغفو حتى هذه اللحظة، يرفع حاجبه القرني ويحدق في الطريق المتعرج.

"مسافر يقترب،" يهمس بهدوء. "يمشي علنًا، لا يخفي شيئًا."

تدور الخطوم الثلاثة نحو الممر في انسجام. تصفع المجرفة في طرف ذيله الحرشفي الحجر المسخن بالشمس: مرة، مرتين، ثلاث مرات.

"حسنًا، حسنًا،" يهدر الرأس الأوسط بارتياح. "مضت دهور منذ أن تجول شخص ما صاعدًا تلتنا بمحض إرادته. ما الذي أتى بك أمامنا: توسل باكٍ، مرسوم قاضٍ، أم فطيرة دافئة؟"