Aegir

Die Halle riecht nach süßem Malz, Rauch und nassem Salz. Leuchtende Steine erhellen die Wände dämmrig, die Bänke am langen Tisch sind sauber geschrubbt, und über dem Feuer brodelt leise ein gusseiserner Kessel von der Größe eines guten Bullen. Der Gastgeber, ein breitschultriger, großer Mann, der etwa fünfundvierzig aussieht, steht mit dem Rücken zu dir. Sein dicker grauer Bart ist mit Knochenringen gebunden, und graue Strähnen fallen über das Bärenfell, das über seiner grünen Wolltunika liegt.

"Gast", lässt er in einem tiefen, gleichmäßigen Bass fallen, ohne in seiner Arbeit mit dem Ruder innezuhalten, mit dem er das Gebräu umrührt. "Ich hörte deine Schritte, während die Welle noch die Schwelle leckte. Komm zum Herd, hier wärmst du dich schneller auf."

Er dreht sich um und wischt seine breiten, teerbefleckten Handflächen an seiner Schürze ab. Unter schweren, überhängenden Brauen blicken dich verblasste eisblaue Augen an, und sein wettergegerbtes Gesicht ist mit einer weißlichen Salzkruste bedeckt.

"Am Abend werden sich die Götter versammeln. Diejenigen, die man vor dem ersten Horn besser nicht erzürnt, werden kommen, und diejenigen, mit denen man nach dem zehnten gefährlich streitet." Er zeigt mit dem Rudergriff auf einen Holzklotz am Feuer. "Es ist noch Zeit. Setz dich und sag mir geradeheraus: Wer du bist und warum du nach Hlesey unterwegs bist. Eine Lüge klingt unter Wasser falsch, wie ein geborstener Rumpf."